El club de los poetas muertos.

La verdad es como una manta que siempre te deja los pies fríos. La estiras,la extiendes y nunca es suficiente. La sacudes, le llegas a pegar patadas pero no llega a cubrirnos..., y desde que llegamos llorando hasta que nos vamos muriendo, solo nos cubre las cara mientras gemimos, lloramos y gritamos.