Morir de amor es un dolor asumible.
Lo insoportable es resucitar solo.
viernes, 3 de enero de 2014
Anaïs Nin.
Hay dos modos de llegar a mí, mediante los besos o la imaginación.
Pero existe una jerarquía; los besos por sí solos no bastan.
William Shakespeare.
Los cobardes mueren muchas veces antes de su verdadera muerte, los valientes prueban la muerte sólo una vez.
Rechazos del vacío.
De haber sabido que el amor habla muchas lenguas tal vez hubiéramos sabido por donde empezar.
jueves, 2 de enero de 2014
Julio Cortázar.
Todo lo que yo quisiera de ti, son esas cosas
cotidianas, el olor de tu cuerpo, saber lo que piensas de cualquier
cosa, de ti, de mí, de nuestro entorno. Que mires mas allá de mi
apariencia física, que me recuerdes con pasión y que el placer que
juntos inventamos sea otro signo de libertad.
Pablo Neruda.
Y lo escogí a usted, Si a usted, porque me di cuenta
de que encontró mi punto débil y fue el único que descubrió la forma
para calmar esta alma indomable, Lo escogí porque me di cuenta de que
valía la pena, valía los riesgos… Valía la vida…
Tiqqun.
La mujer se ha transformado en su relación con el
deseo masculino en la realización terrestre de un arquetipo de belleza
estéril y de autosuficiencia. Cada mujer no es más que un ser sintético,
manipulado por la industria farmacéutica y cosmética cuando no por la
de la cirugía estética. Su modelo no es otro que el cuerpo sintético
publicitario y sus consejeros en reformateo son las revistas femeninas,
sistemas de producción semiótica cerrados y autorreferenciales,
paradójicamente impermeables a la injerencia masculina.
Tiqqun. (Periódico anarquista ''El Amanecer'').
¿Dónde están las palabras, dónde la casa, dónde
están mis antepasados, dónde están mis amores, dónde mis amigos? No
existen mi niño. Todo está por construir. Deberás construir la lengua
que habitarás y deberás encontrar los antepasados que te hagan más
libre. Deberás construir la casa donde ya no vivirás solo. Deberás
construir la nueva educación sentimental mediante la cual amarás de
nuevo. Y todo lo edificarás sobre la hostilidad general, porque quienes
despiertan son la pesadilla de quienes aún duermen.
Isabel Allende.
Habíamos aprendido a conocernos y cada uno tenía en la punta de los dedos la geografía precisa del otro.
No te enamores de un poeta, Denise Márquez.
No te enamores tampoco de un poeta. Ellos nos
convierten en metáforas y nos reescriben tantas veces que al final no
sabes quién eres, no sabes si eres tú la musa o alguien más. Además,
mienten gloriosamente bonito.
Jaime Sabines.
¿Carta de enamorado? No. Dios me libre de escribirte
cartas de enamorado. Te escribo aquí mi ira, mi conflicto, mi dolor,
que es la forma más sincera de decir “Te quiero”.
Charles Bukowski.
La besé.
Besarse es más íntimo que
follar. Por eso nunca me gustaba que mis novias besaran a los hombres. Prefería que se los follasen.
José Ángel Buesa.
Y siento celos al pensar que un día, alguien, que no te ha visto todavía, verá tus ojos por primera vez.
Charles bukowski.
¿Qué puede hacer un poeta sin dolor? Lo necesita tanto como a la maquina de escribir.
J.S.
Ojalá te encuentre por aquí, en alguna calle del sueño. Es una gran alegría esta de aprisionarte con mis párpados al dormir.
- Malací - Cafeína para dos.
Contigo no quiero París, ni Santiago, ni Roma. Contigo prefiero quedarme en casa, tomarte de las manos y guiarte a donde jamás has viajado; ida sin retorno, amor con insomnio, cafés de madrugada y sexo por placer.
Contigo hasta enloquecer...
Fer Dichter.
Era una chica solitaria…o ni tan solitaria. Amaba
los mundos de fantasía. Por eso me gustaba, para mí era distinta. Solo
ella sabía maquillarse el alma con letras.
Juan Rulfo.
Había una luna grande en medio del mundo. Se me
perdían los ojos mirándote. Los rayos de la luna filtrándose sobre tu
cara. No me cansaba de ver esa aparición que eras tú. Suave, restregada
de luna: tu boca.
Charles Bukowski.
Algún día, cuando se demuestre que el mundo tiene
cuatro dimensiones en vez de sólo tres, un hombre podrá salir a dar un
paseo y desaparecer porque sí. Sin funerales, sin lágrimas, sin
ilusiones, sin cielo ni infierno.
Paulo Coelho, Once Minutos.
Pero en el amor, cada uno de nosotros es responsable por lo que siente, y no puede culpar al otro por eso.
Jaime Sabines.
En esta desgraciada hora de insomnio y de vergüenza
estas presente, te necesito, te amo hasta quien sabe donde, más, mucho
más allá del amor hasta la muerte; de tal modo que en vez de decir "te
quiero" necesito decir: te muero, me muero en ti, me muero.
El viajero solitario. - Quetzal
Nos reprimimos por expectativas que no cumplimos,
traemos encima de nosotros una esfera de plomo llamada opinión, una
esfera hecha con absurdas ideas del “Que dirán”. Yo no veo mas remedio o
salvación que dejarlo todo y aprender la única libertad que tenemos que
es la de reinventarnos a cada instante. Un viaje es una puerta secreta a
los mundos ocultos del conocimiento individual. Porque cuando uno
está alejado de las playas de la comodidad es cuando aprende a conversar
con su ingenio, las posibilidades brotan por todo nuestro alrededor,
hay demasiadas cosas que nos acercan al amanecer del alma, un verso de
Neruda, una canción de Mercedes Sosa, un tango, un cuento de Borges, un
arreglo de Pink Floyd, alguna frase del tao, por ello, yo solo tomo
aquello que me hace experimentar una aceleración en la inercia y hace
florecer el espíritu en mi persona.
M.B
Sobre eso no hay duda: es sincero con ella. Porque
le cuenta cosas feas, cosas sucias, cosas terribles. Como si supiera que
el amor de ella es capaz de aceptar ese lado negro de su ser, esa zona
del diablo que nunca muestra a nadie totalmente.
M.B
No te rindas, que la vida es eso, continuar el viaje, perseguir tus sueños, destrabar el tiempo, correr los escombros y destapar el cielo.
Víctor De la Hoz.
Y finalmente entendió que mi poseía no era unicamente de amor, también había oscuridad en mis versos, había demonios que bailaban entre las líneas, pero no la detuvo. Ella sabía amarme en la luz y también en las sombras...
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