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sábado, 9 de enero de 2016

A todas las canciones que hablan sobre ti pero bailan conmigo.

Baila todas las aguas que quieras,
pero no ensucies nuestra canción
con el barro de su incandescencia. 
A falta de combustión
cualquier sonrisa 
desarrolla alergia a la primavera.
Todas las avispas de mi vientre
son las abejas que soñaron con ser la reina,
con acaparar la miel de la colmena,
el huevo que ansía abandonar el nido
antes de si quiera haberlo percibido.
Somos oscuridad, sombras que se camuflan
entre la luna y mis pasos de serpiente
y mi lengua de víbora
y mis ojos de luna llena.
Somos todo lo que nos juramos nunca ser.
Y sin embargo, por ahora,
aguantamos la respiración
no vaya a ser que contaminemos
las excusas con la cruda realidad.
Que ya se sabe que a falta de combustión,
confundo tu sonrisa con cualquier primavera,
insensata,
sin saber que tú solo eres el pétalo de una flor.


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