No importa la oscuridad,

te sé de memoria.

Hay personas isla. 

Cuando te abrazan, acarician 

o te dan la mano, sientes que todo da igual. 

Que todo estará bien. Pero son mortales.

Es como estar en equilibrio sobre una estrecha grieta rodeada de abismos de dolor. 

Un mal pensamiento y te precipitarás al vacío.

El vacío de estar distantes, 

eso sí que estremece.

Tenía algo especial. 

El viento que se abría a su paso.

Recuerdo verme en sus ojos 

y querer ser él siempre.

Ahora estás en mí. 

Eres mi vaga suerte, 

esas cosas que la muerte apaga.

Es lo bueno de romperse en silencio; 

que nadie sabrá cuántas veces lo hiciste.

Abre los brazos, estoy buscando a donde huir.

No quiero que me regales "vida", 

me basta con que no me la arrebates 

gota a gota.

 

Lo mejor de mí se quedó sin ti.

La erótica de ti.

Podría fingir que tú nunca, pero, tú siempre.

Mario Benedetti.

No te rindas, por favor no cedas,

aunque el frío queme,

auqnue el miedo muerda,

aunque el sol se esconda y se calle el viento,

aún hay fuego en tu alma,

aún hay vida en tus sueños.

Qué desorden tan bien logrado, el tuyo.

Soy esa canción en la radio 

que siempre te gustó mucho 

y nunca supiste como se llamaba...

Me gusta la gente que tarda 

en abrazarte por primera vez,

pero que cuando lo hace es para toda la vida.

Y aprieta fuerte...

¿En qué inviertes tus latidos?

No se ponía guapo, lo era.

A veces todo se llena en exceso de desengaño, alguna certeza no buscada y la sensación de que el mundo está irremediablemente podrido.

Lo bonito del silencio es que tan pronto puede ser el placer más absoluto como un ejercito de dagas atravesándote la piel.

Adam Zagajewski.

Leer poesía requiere mucha energía. 

El lector de poesía también es un poeta, 

un poeta que ha decidido no explicarse.

Tengo un chico de cabello negro

y de ojos tormenta

que despejan mi cielo.

Charles Bukowski.

¿Amor? Vamos, la gente no quiere amor; la gente quiere triunfar, y una de las cosas en las que puede hacerlo es en el amor.

¿A quién pertenece un sueño?

¿A quien lo busca toda su vida, aún sin apenas llegar a tocarlo,

O a quien lo posee, y sin embargo lo mima, alimenta y vive de él?

León McMiller - 'Ella'.

No le regales una flor. 

No la quiere. 

A ella le gustan los pájaros 

¿Pero acaso sabes cuantas jaulas tiene? 

Ninguna, porque sabe la verdad 

El pájaro fue echo para volar. 

Regálele una planta y deja que la vea crecer 

No difames a otros, 

Ella no busca atención en base a cuantas cabezas 

Puedas pisar. 

No la compares con “los demás” 

Porque ella no es “los demás” 

Y “los demás” no son ella 

No grites para mostrar tu punto. 

No te consumas en el odio. 

Porque ella no es así 

Y deberías saberlo. 

Si algo se rompe se puede reparar 

Pero no se lo escondas, 

Todo lo que se esconde se pudre 

Y nadie soporta el olor 

Ella no es tuya ni tú de ella. 

Valora tu amor propio, y el suyo. 

No pueden poseerse, 

No son objetos. 

Pueden acompañarse en este camino sinuoso 

Que llaman vida 

Hazla reír y busca que sea reciproco. 

Estate ahí presente para cuando la risa sea llanto. 

No permitas que caiga 

Pero si lo hace, mantén tu mano extendida, 

La necesite o no 

Amar es uno de los versos más misteriosos. 

No le busques más sentido, 

Todos los poetas hacen eso 

Y terminan en el principio. 

Solo conjuga ese verbo hasta que te apagues 

Hasta que seas otra estrella.

Mi Chica Revolucionaria, Diego Ojeda.

Si vuelves a recogerte el pelo

con tanta alevosía frente a mis ojos,

voy a cometer un disparate

y van a llorar de envidia

todos los poetas.

Llevaba flores en los cabellos,

dulzor en los labios,

espinas en el cuello.

Caos en los ojos,

fuego en sus hombros,

el completo abismo entre sus pechos.