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miércoles, 11 de marzo de 2015

jueves, 5 de marzo de 2015

Lo peor de morir de amor, 
es que no te mueres.
Es parte del proceso; cuanto más te encuentras contigo mismo, más gente vas perdiendo.

Antonio Machado, Citas de autor.

Es propio de aquellos con mentes estrechas, embestir contra todo aquello que no les cabe en la cabeza.

"Rayuela" - Julio Cortázar.

Es triste llegar a un momento de la vida en que es más fácil abrir un libro en la página 96 y dialogar con su autor, de café a tumba, de aburrido a suicida.

Fragmento de La otra copa del brindis, Mario Benedetti.


Al principio ella fue una serena conflagración,
un rostro que no fingía ni siquiera su belleza,
unas manos que de a poco inventaban un lenguaje.

Pablo Neruda.

Cuánto te habrá dolido acostumbrarte a mí.

Paul Auster - Invisible.

Lo que queremos y lo que conseguimos
 rara vez es lo mismo.

Tema del traidor y del héroe, Jorge Luis Borges.

Que la historia hubiera copiado a la historia ya era suficientemente pasmoso; que la historia copie a la literatura es inconcebible.

Marcel Proust - En busca del tiempo perdido ( Por el camino de Swann).

Una persona es más inteligente cuanto más duda de todo, y cuanto más respeta, como cosas reales e indiscutibles, los gustos personales.

Charles Melier.

¿Tus brazos tendrán la fuerza suficiente para sostener todos estos problemas que traigo conmigo?

lunes, 2 de marzo de 2015

Juego de palabras.

Si alguien, un amigo o un familiar, alguna vez te dedica un “te extraño”, búscale. 
Recuerda que no es fácil admitir que necesitamos de otras personas. Y tú y yo sabemos muy bien lo que puede doler la soledad.

Nelson Muntz.

Hasta que nos volvamos a oler.

Fragmento de “Una vida sin temporadas”

Ambos eran muy diferentes, 
sin embargo, muy parecidos;
El que tenía piel y ojos color madera 
se llevó mis cálidos otoños, 
el de piel y ojos claros 
se apropió de la turbia lluvia de mis veranos.

Y pensar que un libro pesa menos que un arma...


Alejandra C.

Las manos, siempre han sido mi debilidad.
Será porque en ellas se guardan las caricias.
Será porque junto a otras significa unión.
Será porque el tacto es un hecho y no una simple ilusión.
Será porqué… y tantas otras razones que ya olvidé.

Letras LXXXVI, Denise Márquez.

Tengo miedo de malinterpretarte. Miedo de confundir tus palabras con coqueteos, pensar que tu presencia es amor, creer que tu indiferencia es sólo tú siendo prudente. Temo que entre tantas bromas no pueda diferenciar la verdad e ilusionarme por pensar que lo que dices es para mi y que tus recaídas son porque me extrañas. No dejes que te malinterprete, necesito que me digas una vez más: NO.

Howard Phillips Lovecraft.

Porque allí, donde todos ven sangre, muerte y destrucción, yo veo el arte más sublime.

Ángel Mecánico.

Solo los débiles de mente se rehúsan a ser influenciados por la literatura y la poesía.
Allá cada uno con sus pasiones...

Javier García.

No hace falta estar dormidos para soñarnos, 
para hacernos noche y disfrutarnos, 
para que nos lluevan las ganas.

El viaje del elefante - José Saramago.

En el fondo, hay que reconocer que la historia no es selectiva, también es discriminatoria, toma de la vida lo que le interesa como material socialmente aceptado como histórico y desprecia el resto, precisamente donde tal vez se podría encontrar la verdadera explicación de los hechos, de las cosas, de la puta realidad.

domingo, 1 de marzo de 2015

Elena Poniatowska - Leonora.


Hay hombres y mujeres que ven en sueños lo que va a sucederles.
No tengo la menor idea de lo que pueda pasarme pero si tengo claro lo que no quiero hacer…

Albert Camus.

No hay sol sin sombra, 
y es necesario conocer la noche.

Jaime Sabines.

Si sobrevives, si persistes, canta, 
sueña, emborráchate. 
Es el tiempo del frío: ama, 
apresúrate, el tiempo de las horas 
barre las calles, los caminos. 
Los árboles esperan; tú no esperes,
éste es el tiempo de vivir, el único.

Ernesto Sábato, El túnel.

Mi cabeza es un laberinto oscuro. A veces hay como relámpagos que iluminan algunos corredores. Nunca termino de saber por qué hago ciertas cosas.

Juan Rulfo.

Hacerla reír era un trabajo fácil. Muchos lo consiguieron. Lo difícil era mantenerle la sonrisa, y ahí, era donde fallaban.

Las olas, Virginia Woolf.

Pero, para que comprendas, para darte mi vida, debo contarte una historia, y hay muchas y muchas historias, historias de infancia, historias del colegio, historias de amor, de matrimonio, de muerte, y tantas otras, y ninguna de ellas es verdad.